Ir al contenido principal


Eva en América ya está aquí. El próximos lunes (día mundial de la poesía, nada menos) lo presentamos en Torrelavega. Más adelante, posiblemente durante el mes de abril (ya os avisaré cuando esté cerrado), lo haremos en Palma. Me encantará ver de nuevo a los amigos que hice allí hace casi tres meses y poder agradecer a la gente de Quálea el trabajo y el talento puestos a disposición del libro. Seguramente la semana que viene ya podréis pedirlo en vuestra librería favorita, así que tranquilos, no os agolpéis ya desesperadamente.
Yo siento como si fuera el final de una etapa. De una primera y larga etapa de aprendizaje, de modulación, de autoconocimiento. Y que aquí hay que parar, dar dos pasos atrás, reflexionar, recuperar el silencio. Pero de eso hablaremos otro día.
Ahora quiero celebrar que os entrego el libro. Sólo espero que os guste mi extraña forma de decir te quiero.

Comentarios

  1. Malone17 de marzo de 2011, 17:54

    véndenoslo, Joan, cuelga algún poema para que nos pique el gusanillo.
    me gusta el cambio de imagen del blog

    ResponderEliminar
  2. Javier Cánaves17 de marzo de 2011, 18:13

    A mí también me ha gustado el cambio. Nos vemos en menos de dos horas!

    ResponderEliminar
  3. Anónimo18 de marzo de 2011, 11:49

    ¿Hay manera de encontrarlo por los madriles?

    ResponderEliminar
  4. Anónimo18 de marzo de 2011, 12:26

    ¿Extraña forma? me encantan tus formas...
    Me ha sorprendido la portada... no sé si sonara cursi... pero: QUÉ BONITA. QUÉ ACERTADA. Y QUÉ CUIDADA.
    ENHORABUENA.
    Estoy con Pringaud: haznos la boca agua, por favor...
    Buen "cambio de imagen"...

    ResponderEliminar
  5. Joan Payeras21 de marzo de 2011, 0:37

    Este comentario ha sido eliminado por el autor.

    ResponderEliminar
  6. Joan Payeras21 de marzo de 2011, 0:41

    Era necesario el cambio de imagen, celebro que os guste.
    Pringaud y anónimo; a la vuelta cuelgo un poema como avance.
    Anónimo madrileño: en teoría es más fácil encontrar el libro en madrid que en mallorca. Ve a tu librería habital y si no lo tienen, lo conseguirán. Quálea tiene buena distribución.

    Un abrazo a todos.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Temporada alta (Ed. Sloper), de Nadal Suau

La globalización, el impacto del turismo en las ciudades y sus habitantes, el consumismo. Pero también la clase media, el elitismo, la estética o el poder. Son tantos los temas sobre los que reflexiona Josep Maria Nadal Suau en Temporada Alta (Ed. Sloper) , y el enfoque del libro es tan particular, que no es de extrañar que todas las reseñas incidan, en mayor o menor medida, en el carácter híbrido del texto, en su originalidad, en cómo en ocasiones emplea los códigos del ensayo, de la autobiografía, de la novela o de la obra histórica. Pero, ¿y su prosa? Es verdad, a estas alturas no debe sorprendernos la prosa de Nadal, hemos leído su trabajo crítico y sabemos hasta qué punto la calidad, el ritmo, la precisión e incluso el juego intertextual son una constante en su escritura. Pero en este texto más largo, por primera vez, podemos comprobar hasta qué punto cada frase, cada idea, conforman una prosa magnífica, y cómo a su vez esa prosa se funde con la estructura, para que el l...
Publicar un comentario
Leer más

Historias (y 2)

Se pasaba horas mirando fijamente su reloj de pulsera. Los segundos que precedían a los segundos, y los que venían después, y luego las agujas más grandes moviéndose con esfuerzo y pronto todo ya había pasado y volvía a ocurrir. Le fascinaba. El presente nunca existe, pensaba. Nunca hubo tres tiempos, lo que ocurre ahora sólo es pasado reciente y esperanza de porvenir. Supo que Borges tenía razón: no podríamos imaginar un presente puro, sería nulo. El presente tiene siempre una partícula de pasado, una partícula de futuro . Corriendo, fue hasta la biblioteca, buscó su ejemplar de El Gran Gatsby y leyó, en voz alta y con solemnidad: Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados hacia el pasado . Después, agotado, cayó de rodillas rezando a Heráclito. Sentía la fiebre quemándole los párpados. Confundía las noches y los días, no contestaba al teléfono, hacía semanas que había roto de una patada la televisión. Sabía el lugar e...
5 comentarios
Leer más

Postal desordenada

La música avanza como un perro asustado, asoma y esconde el hocico a intervalos, rumbo al silencio. Aún no ha oscurecido del todo. Voy a improvisar una carta en voz alta y cuando la termine desaparecerá, será imposible que jamás la redacte y te la mande porque este instante habrá muerto. Conduzco a ciento veinte kilómetros por hora entre enormes extensiones de nada en absoluto. Esta penumbra podría esconder un desierto, pero también puede que viaje entre campos sembrados de un trigo invisible. Hace frío, pero siento que arde mi cabeza mientras se mueve en un zigzag azaroso, entre la memoria y el camino. La mayor parte de las imágenes que nunca olvidaré habitan en los libros, pero no me puedes negar que también me pertenecen. Como las lágrimas de Natasha, o las lágrimas de Eugene. Como tus lágrimas, que son tan reales como las de los libros. Todo se confunde. Una tarde de 1993 aprendí un poema que he olvidado. Los faros de este coche han decidido...
5 comentarios
Leer más