Poesía descarnada, abierta en canal, cruda. Versos comprometidos que vociferan que la poesía ha muerto mientras intentan matar desesperada e inútilmente a cualquier enemigo de la poesía. Poemas descarados, descreídos, deslenguados.
Dejo aquí dos, y no olvidéis preguntar cómo haceros con el libro si os quedáis con ganas de más. Aunque aviso: es del Madrid. Pero en el libro ya notamos que no pretende ser perfecto.
REVISION ANUAL
Madrid
y ya sabía lo que tocaba:
hospital de La Paz, pruebas y
el sábado,
cuando llegaba mi padre,
Museo del Prado.
Siempre me llevaba a ver las pinturas negras
de Goya.
Yo me aterrorizaba
al ver la media sonrisa
de mi viejo
ante Saturno devorando
a su hijo.
EXENTA
hoy he soñado
que me hacía caso
la chica que me volvía loco
en el instituto. la misma que
me usaba como pañuelo y jugaba
conmigo cuando se aburría de esperar
a aquellos tíos con moto.
su cara estaba borrosa
olvidé el color de sus ojos
la largura de sus cabellos y uñas
incluso
el nombre se me antoja difuso.
entendedme
estaba exenta de la clase de gimnasia
por los dolores de espalda que le producían
sus ENORMES tetas.
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