Poesía descarnada, abierta en canal, cruda. Versos comprometidos que vociferan que la poesía ha muerto mientras intentan matar desesperada e inútilmente a cualquier enemigo de la poesía. Poemas descarados, descreídos, deslenguados. Dejo aquí dos, y no olvidéis preguntar cómo haceros con el libro si os quedáis con ganas de más. Aunque aviso: es del Madrid. Pero en el libro ya notamos que no pretende ser perfecto. REVISION ANUAL Madrid y ya sabía lo que tocaba: hospital de La Paz, pruebas y el sábado, cuando llegaba mi padre, Museo del Prado. Siempre me llevaba a ver las pinturas negras de Goya. Yo me aterrorizaba al ver la media sonrisa de mi viejo ante Saturno devorando a su hijo. EXENTA hoy he soñado que me hacía caso la chica que me volvía loco en el instituto. la misma que me usaba como pañuelo y jugaba conmigo cuando se aburría de esperar a aquellos tíos con moto. su cara estaba borros