tag:blogger.com,1999:blog-26392397900152262272024-03-22T01:29:48.166+01:00Modos de ver un horizonteJoan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-71043963460829037852020-01-23T17:53:00.002+01:002020-01-23T18:07:14.080+01:00Temporada alta (Ed. Sloper), de Nadal Suau<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;">La globalización, el impacto del turismo en las ciudades
y sus habitantes, el consumismo. Pero también la clase media, el elitismo, la
estética o el poder. Son tantos los temas sobre los que reflexiona <b>Josep Maria
Nadal Suau</b> en <b>Temporada Alta (Ed. Sloper)</b>, y el enfoque del libro es tan
particular, que no es de extrañar que todas las reseñas incidan, en mayor o
menor medida, en el carácter híbrido del texto, en su originalidad, en cómo en
ocasiones emplea los códigos del ensayo, de la autobiografía, de la novela o de
la obra histórica. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;">Pero, ¿y su prosa? Es verdad, a estas alturas no debe
sorprendernos la prosa de Nadal, hemos leído su trabajo crítico y sabemos hasta
qué punto la calidad, el ritmo, la precisión e incluso el juego intertextual
son una constante en su escritura. Pero en este texto más largo, por primera
vez, podemos comprobar hasta qué punto cada frase, cada idea, conforman una
prosa magnífica, y cómo a su vez esa prosa se funde con la estructura, para que
el libro vaya de un tema a otro y, en cada uno de ellos, cobren importancia al
final los temas más íntimos que esconde el libro: los afectos, las traiciones,
el amor… Las ciudades y la vida: nosotros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;">Porque el texto sirve, sobre todo, para interpelarnos:
nos coloca delante de un espejo con esos temas de fondo para que nos
preguntemos qué parte de culpa, o qué podemos hacer, o incluso si vale la pena
intentar poner remedio a lo irremediable, a la maquinaria que todo lo puede.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzdUuplxQIY_w3Q1H1h2ZXNYxvmFnCJcgBzw_F_bS3E5CusZgVqyFnnoZdae7E_DfQ5T8s3e7gv85mkznRs0L_YkkxoUzQZlaF81GDuM9et8kw4wPDLXGnuBv3yJbzkUA1N7qe58kw22lU/s1600/978841720023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="436" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzdUuplxQIY_w3Q1H1h2ZXNYxvmFnCJcgBzw_F_bS3E5CusZgVqyFnnoZdae7E_DfQ5T8s3e7gv85mkznRs0L_YkkxoUzQZlaF81GDuM9et8kw4wPDLXGnuBv3yJbzkUA1N7qe58kw22lU/s320/978841720023.jpg" width="215" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvcPuub9RxIyF07PWI4UnAfB5BllUOQgUsZtDFt1DO5387wFXlL19C-tr2csot-BCPol5aR58GE4BE4PJM1swPnd9YZIPlPdmmvv5uP943NaZ4A343tsGxBQtawU1X2jjKu5FajJc9sIok/s1600/shopping.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: white;"></span></a></div>
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;">Un libro político, sin duda. Y un libro no siempre cómodo
o amable. Pero también un libro que consigue aunar la belleza de la mejor
literatura con una lucidez a la altura de un pensamiento profundo y coherente.
Si nos atrevemos a ponernos delante del espejo que nos coloca Nadal Suau,
disfrutaremos del vuelo de sus metáforas, de la calidez de su lenguaje, de la
obra de un ciudadano que nos devuelve la fe. Con tipos como Nadal paseando y
pensando Palma, no todo está perdido.<span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-79184823541569687372019-11-14T14:40:00.000+01:002019-11-14T14:50:46.998+01:00Palabras para la presentación de "Mi Berghof particular" (Ed. Baile del sol), de Javier Cánaves<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Como estoy aquí en calidad de
primer lector de la novela, de lector anterior a su publicación, me ha parecido
pertinente emplear para mi intervención la carta que mandé a Javier al acabar de
leer su “Berghof” particular. La encontré por casualidad, cuando estaba dándole
vueltas a qué contaros hoy, a cómo hablaros del libro. Y enseguida me di cuenta
de que me podía servir, porque creo que traslada lo que sentía justo al
terminarla, y puede que eso sea lo que se espera de mí. Así que os leo mi carta
a Javier:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Buenas, Javi. Antes que nada
hay que apuntar dos cosas. Por un lado, siento la necesidad de escribir sobre
la novela y eso es muy buena señal. Significa que me ha hecho pensar, y además
creo que hay en ella uno (o varios) debates latentes. En segundo lugar, es una
novela ambiciosa, posiblemente la más ambiciosa de las que has escrito. Eso es
genial y peligroso, porque hay que juzgarla como tal. Creo que,
inconscientemente, no empleamos el mismo baremo para juzgar, por ejemplo, El
viaje al fin de la noche de Celine que La mujer zurda de Handke. Sin querer, no
les pedimos lo mismo, y eso hace que a veces seamos injustos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Y por qué me parece más
ambiciosa esta? Leyendo algunas de las primeras entradas del plano no
ficcional, podríamos pensar lo contrario. Lo escondes dándole ese aire
cotidiano, casi de no saber hacia dónde va todo, asegurando que sólo pretendes
poner orden en tu interior, aclararte las ideas. Pero la novela avanza y adquiere
otras dimensiones. Los temas se elevan, vamos profundizando o, mejor, viajando
constantemente de la superficie al fondo de las cosas y a la inversa. Y la
novela se va encontrando con la idea de felicidad, es decir, del sentido de la
vida, y también del sentido de la escritura, entre otros temas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tu Berghof, Javier, propone una lectura
activa, abre interrogantes, y amplía, que diría Houllebecq, el campo de batalla.
A eso me refiero con mi impresión de que es la más ambiciosa. Y eso la
engrandece, pero también la expone más. Por eso es también una novela valiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Recuerdo exactamente el momento
en el que supe que la novela me había enganchado por completo. El instante en
que me di cuenta de que era una novela diferente. Uno de los protagonistas, Sancevá,
pasea por la playa imaginando varios argumentos para posibles novelas. Me
dieron ganas de robarte alguno, por cierto. Ahí me enganché hasta el final. Ahí
la trama empieza a funcionar como un conjunto de cajas chinas que atrapa, del
que no puedes salir. Una novela dentro de otra novela, con lo que eso conlleva
de reflexión sobre el proceso de escribir. Un narrador que se pregunta si tal o
cuál elección sobre la historia será la correcta, si todo avanza como debe,
mientras yo, lector, parezco un invitado de lujo a ese “reality” sobre el
proceso de una novela de la que me hacen sentir tan cercano a su ensamblaje, a
su creación. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una novela ambiciosa, vuelvo a
ello, tiene un gran enemigo: que sea fallida. No lo es en absoluto. Ha
conseguido engancharme, entretenerme, hacerme reflexionar sobre todo lo que te
he comentado: sobre la novela que quiero escribir y sobre la esencia misma de
la literatura, sobre qué queremos decir cuando decimos que somos felices y
sobre la búsqueda del sentido de la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me dejo muchísimas cosas en el
tintero. Pero al terminar de leerla, necesitaba escribirte y escribir sobre
ella, con urgencia, porque es una novela que me ha dado ganas de ponerme a
trabajar en una, y ya sabes que eso es lo mejor que puedo decir de un libro.
Hablamos con calma. Un abrazo y enhorabuena.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nada más. Muchas gracias.<o:p></o:p></span></div>
<br />Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-4139591161219134982019-08-08T17:32:00.000+02:002019-08-08T18:14:10.762+02:00"La noche que espera" (Siltolá)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_br623_6YfEC93aXXfgoarElhFx5ZWJe5RyFytRTnzkPeqGmaJUUYHhzbQ3SJJbcUmW0K4ck-YKOQNwJ831g53V-JvTq0aRMlOXcNsnDC3gcpHbWa-Uoktf3eXEA6SrORwr2nO1k3q1bp/s1600/LA-NOCHE-QUE-ESPERA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="643" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_br623_6YfEC93aXXfgoarElhFx5ZWJe5RyFytRTnzkPeqGmaJUUYHhzbQ3SJJbcUmW0K4ck-YKOQNwJ831g53V-JvTq0aRMlOXcNsnDC3gcpHbWa-Uoktf3eXEA6SrORwr2nO1k3q1bp/s320/LA-NOCHE-QUE-ESPERA.jpg" width="228" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
Gracias a todos. A La Isla de Siltolá por apostar por "La noche que espera" y a todos los que os estáis acercando, prestándole atención. A los críticos que os habéis detenido en él y a los lectores que me hacéis llegar vuestras lecturas. Y los que aún no lo tenéis, dadle una oportunidad a estos versos que esperan la noche pero celebran el día, el amor, la belleza única del instante presente.</div>
Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-1075550512306753852016-10-11T22:37:00.002+02:002019-08-08T17:59:29.665+02:00De "El vol de la cendra" ("El vuelo de la ceniza")<b> </b><br />
<br />
<b>Quart</b><br />
<br />
Les branques dels arbres veuen passar l'aire lleu: fusta mortal i carícia invisible. Els ocells canten per ningú, i a l'horitzó sembla que les muntanyes hi siguin des de sempre, per sempre. Però no és cert.<br />
No tenen Déu la fusta ni l'horitzó. No té Déu la cendra.<br />
<br />
<br />
<br />
<i><b>Cuarto</b></i><br />
<i><br /></i>
<i> Las ramas de los árboles ven pasar el aire leve: madera mortal y caricia invisible. Los pájaros cantan para nadie, y en el horizonte parece que las montañas estén ahí desde siempre, para siempre. Pero no es cierto.</i><br />
<i> No tienen Dios la madera ni el horizonte. No tiene Dios la ceniza. </i><br />
<br />
<br />
<img alt="joan-payeras1" class="alignnone wp-image-1991" height="567" src="https://carlosalcorta.files.wordpress.com/2016/10/joan-payeras1.jpg?w=371&h=567" width="371" />Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-27337600486034570702016-09-22T17:57:00.000+02:002016-09-22T17:57:24.955+02:00Más de tres años después.Como lanzar un "hola" que se pierde en la soledad del desierto...¿Y si volvemos?Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-52863852956765589072013-05-13T18:33:00.000+02:002019-08-08T17:59:45.318+02:00Un poema de "Violeta profundo", de Rafael Fombellida.<br />
<div style="text-align: center;">
<strong>MOIRA</strong></div>
<br />
<br />
Cuando la noche calla, callas tú.<br />
Y te inclinas hacia estos versos míos,<br />
versos que vició siempre una leve demencia.<br />
Te agradezco que lo hagas sin buscarles sentido,<br />
sin hurtarles su euforia, su ausencia de razón,<br />
mientras nieva sobre las uralitas.<br />
Hay instantes en ellos que son tuyos<br />
y que a ti pertenecen como a mí.<br />
Hilos que pareciera haber tejido Moira<br />
con sus dedos artríticos, celosos.<br />
Fanal sin parpadeo, se acostumbra tu rostro<br />
al claror irreal de cuanto he escrito,<br />
estameñas o seda, crin o cerdas,<br />
un templo entre las viñas, un gañán orinando.<br />
Ahora lees tú. Los ojos bailan<br />
de un folio a otro con estupor o alivio.<br />
No lo sé agradecer, ni lo sabré jamás.<br />
Caes cargada de sueño y el temporal arrecia.<br />
Coches semienterrados, descolorida luna.<br />
Has tenido<br />
la piedad de callar, esclareciéndome.<br />
Dormitas mientras caen papeles de tu mano.<br />
La nieve, sobre Europa,<br />
ahoga, muy en silencio, una candela.<br />
<br />
<br />
Del poemario <strong><em>"Violeta profundo"</em></strong> (<strong>Ed. Renacimiento</strong>, 2012), <strong>Rafael Fombellida</strong>.<br />
Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-51507437351802652562013-02-21T14:17:00.000+01:002019-08-08T17:59:53.963+02:00Dos poemas de "La luz y el frío"<br />
El día 15 de marzo presentaremos en el Café Comercial de Madrid mi último poemario, "La luz y el frío" (Ed. Vitruvio). Para ir abriendo boca, dos poemas del libro en absoluta exclusiva mundial.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b> La caricia</b></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i>Sólo queda aprender cómo
se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pierde todo</i>,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>te da tiempo a pensar en el
breve intervalo</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que va de la intuición al
roce,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de la mano al temblor,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de la conciencia de la
plenitud</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a la antigua sospecha,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otra vez derramada.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p></o:p> </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><b>Mujer asomada</b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No sigas buscando. No hay
tras la ventana más lucidez que la del viento moviendo las malas hierbas.
Gírate y deja que la noche caiga a tu espalda, como si nada importara, como si
sólo tú y yo quedáramos en pie, en mitad de la ecuación de estas paredes
milagrosamente erguidas entre las ruinas de un mundo que, cada vez más, se
parece a un suspiro, a un batir de alas, a un poema breve que quiere
terminarse.</div>
<br />
<br />
<br />Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-60115073201310500372012-05-19T00:24:00.000+02:002012-05-19T00:24:10.928+02:00Amplia victoria de los traseros, Jorge M. Molinero<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFunCo5ihiNL4-LKZdmYbxuxh7aVEr2x_zHz5LFK1i4uFQv23fA23eDxQxIwodjAqIbecvOV0NdO6GBr6peRUJcn0d5Wey-K7A91ZhqDV2NgGGqKee8P_NmbaHJ0DwCtZDmq0uMrikUw/s1600/amplia-victoria-traseros-jorge-molinero_1_1069466.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_uid_ksszd5="2" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFunCo5ihiNL4-LKZdmYbxuxh7aVEr2x_zHz5LFK1i4uFQv23fA23eDxQxIwodjAqIbecvOV0NdO6GBr6peRUJcn0d5Wey-K7A91ZhqDV2NgGGqKee8P_NmbaHJ0DwCtZDmq0uMrikUw/s1600/amplia-victoria-traseros-jorge-molinero_1_1069466.jpg" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Poesía descarnada, abierta en canal, cruda. Versos comprometidos que vociferan que la poesía ha muerto mientras intentan matar desesperada e inútilmente a cualquier enemigo de la poesía. Poemas descarados, descreídos, deslenguados.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Dejo aquí dos, y no olvidéis preguntar cómo haceros con el libro si os quedáis con ganas de más. Aunque aviso: es del Madrid. Pero en el libro ya notamos que no pretende ser perfecto.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
REVISION ANUAL</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Madrid</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
y ya sabía lo que tocaba:</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
hospital de La Paz, pruebas y</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
el sábado,</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
cuando llegaba mi padre,</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Museo del Prado.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Siempre me llevaba a ver las pinturas negras</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
de Goya.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Yo me aterrorizaba</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
al ver la media sonrisa</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
de mi viejo</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
ante Saturno devorando</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
a su hijo.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
EXENTA</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
hoy he soñado</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
que me hacía caso</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
la chica que me volvía loco</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
en el instituto. la misma que</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
me usaba como pañuelo y jugaba</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
conmigo cuando se aburría de esperar</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
a aquellos tíos con moto.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
su cara estaba borrosa</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
olvidé el color de sus ojos</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
la largura de sus cabellos y uñas</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
incluso</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
el nombre se me antoja difuso.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
entendedme</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
estaba exenta de la clase de gimnasia</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
por los dolores de espalda que le producían</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
sus ENORMES tetas.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-59292977712716681622012-04-16T21:34:00.003+02:002012-04-16T21:41:48.118+02:00Un poema de José Ángel Valente<div align="left">Hay una leve luz caída<br />entre las hojas de la tarde.<br />No podemos hollarla.<br />Dame<br />tu mano y cruza<br />de puntillas conmigo<br />para nunca pisarla,<br />para no arder tan tenue<br />en sus dormidas brasas<br />y consumirte lenta<br />en el perfil del aire.<br /><br />(Octubre) </div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-25644482955193873382012-01-12T15:46:00.003+01:002019-08-08T18:00:05.237+02:00Dos poemas de Eva en América. (Quálea editorial)<div><b><br /></b></div><b>CNN</b><div><b><br /></b></div><div>Con qué delicadeza</div><div>el instinto asesino encuentra su lugar</div><div>en la esquina adecuada del tiempo y el espacio,</div><div>con qué brutalidad</div><div>la ternura arrasa por sorpresa</div><div>los territorios indefensos,</div><div><br /></div><div>con qué pasión</div><div>nuestra naturaleza</div><div>dispone de nosotros.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Seis versos entre Reno y Carson City</b></div><div><b><br /></b></div><div>El tiempo es un cobarde.</div><div><br /></div><div>Se esconde entre la niebla de los días,</div><div>como si su perfil de paciente asesino</div><div>no fuera a reflejarse</div><div>sobre el frío cristal</div><div>de nuestro miedo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div></div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-64822414936603664932011-11-17T15:38:00.003+01:002011-11-17T16:23:35.459+01:00Desde el retiro<div style="text-align: justify;">Casi tres meses desde la última entrada en este blog moribundo. Estoy, posiblemente, en medio del mayor aislamiento voluntario de mi vida. Desaparecido de la noche y para los amigos, sólo Paula y Eva son capaces de sustraerme de la obsesión que supone el poemario en el que estoy trabajando. Soy prácticamente incapaz de dedicarme a otra cosa que no sea el próximo libro, y así evidentemente se me hace muy difícil pasarme por aquí.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Pero desde la dulce reclusión, dos líneas para recomendar al que pueda pasar por estos lares <i>"El secadero de iguanas"</i> de Pedro Andreu, una magnífica obra de un escritor afianzado, seguro. Tanto que sorprende que sea su primera novela. Un libro seco y brillante, serio, y muy entretenido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En próximas entradas, si la obsesión me lo permite, también me apetecerá hablaros de él pero de momento simplemente apuntad este nombre: Yann Martel.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por lo que se refiere a mi trabajo, poco que decir aún, aunque trabajo ilusionado y más rápidamente que otras veces. Cuarenta poemas en menos de un año, de los cuales "sólo" quince parecen abocados sin remedio a la papelera de reciclaje, es una velocidad de crucero para lo que estoy acostumbrado. Me siento a mitad del camino, sabiendo ya adónde voy, consciente y ansioso por recorrer la otra parte del viaje. Con muchas ganas de hacer el mejor libro, y de que pueda llegar al mayor número de gente posible.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un abrazo a todos desde la torre. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-7956433988240559712011-08-25T19:20:00.003+02:002011-08-25T19:30:34.705+02:00Last poem, Alberto Caeiro (heterónimo de Fernando Pessoa)Es quizás el último día de mi vida.
<br />He saludado al sol, levantando la mano derecha,
<br />pero no lo he saludado para decirle adiós.
<br />He hecho una señal de que me gustaba verlo todavía, nada más.
<br />Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-82980705145186613832011-08-08T19:51:00.002+02:002011-08-08T19:56:50.090+02:00La caceríaA todas horas
<br />este extraño sentirse en cacería
<br />esta rotunda sensación
<br />de que vivir no es más
<br />que estar siempre buscando
<br />un tesoro latente
<br />una llave escondida
<br />una razón para el inmenso absurdo
<br />de andar continuamente como un perro
<br />que da vueltas y vueltas
<br />en pos del infinito de morderse la cola.
<br />
<br />(de <em>Calle del mar</em>, Islavaria ediciones)
<br />Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-53045815402437425072011-07-28T16:24:00.002+02:002011-07-28T17:11:52.057+02:0067 días<div align="justify">-Una calle peatonal abierta al tráfico, pero según cuándo, según dónde y según cómo.</div><br /><div align="justify">-Un carril bici destrozado, como si un ciclista para llegar de un punto A a un punto B tuviera que convenir en que la distancia más corta entre dos puntos es el caos, siempre.</div><br /><div align="justify">-Una subida de sueldo nada más llegar, para no ser menos.</div><br /><div align="justify">-Un conseller que, según pruebas científicas, es analfabeto.</div><br /><div align="justify">-Por primera vez en la historia, una radio y una televisión pública cerrada, no sea cosa que siga disparada la cuota de catalán en la caja tonta, que a ver qué pasa.</div><br /><div align="justify">-Una ley consensuada por todos los grupos politicos del Parlament y aprobada con su propio partido en el gobierno que desaparece sin más, vulnerando el Estatut d'Autonomia y poniendo el reloj de la máquina del tiempo en 1977, por ejemplo.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">En pocas palabras: la ilusión y el ideal de belleza de una ciudad moderna, europea y limpia se ha desvanecido. Y una involución de 30 años de las conquistas democráticas en materia lingüística. Y todo en 67 días.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Postdata: Mientras, en algún lugar de Moncloa, el Zapatero al que había que castigar sigue anundándose con brío la corbata... </div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-25757013249354458072011-07-14T17:08:00.013+02:002011-07-14T18:21:58.294+02:00Junio (Recuento)<div align="justify">Dos poemas más sobre el tiempo. Los parques de Londres de la mano de Eva, con su sabor a domingo que pasa sin más, como un velo transparente. Los jueves de verano por la tarde en la oficina, cuando tras los cristales todo es sol y turistas y nada parece tener mucha importancia. La prosa de Stendhal, tanto tiempo después, volviendo a tejer su red sobre tí, muy lentamente. La televisión escupiéndote a la cara mientras eres incapaz de apretar el <em>power</em> de una vez por todas. Roma con Javier, ardiendo, viva y desbocada, inasible. Los amigos a veces, los viejos y los nuevos amigos. Somerset House impecable, grabándose en la memoria para tu eternidad. Las canciones de sal y vino de Paco Cifuentes. La bendita desaparición del fútbol antes de que esperemos la bendita aparición del fútbol. Los versos de Corredor-Matheos. El <em>spritz</em> de Giovanni. El absurdo de Piccadilly y tantas cosas que te alejan de Londres y tantas que te acercan a Roma. La fe de Paloma y la fe de Lola. El <em>Moisés</em> de Miguel Ángel esculpido en fuego y el nuevo libro de José María Álvarez, hijos los dos, el <em>Moisés</em> y el libro, del mismo sueño. Eva y Paula siempre. Dos poemas más sobre el miedo.</div><br /><div align="justify"></div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-86595755310888896572011-05-26T17:41:00.002+02:002011-05-26T17:45:08.941+02:00Queridos amigos:<br /><br />Sigo vivo, recién llegado de un viaje a Londres del que ya hablaremos y proyectando otros viajes, otras historias.<br />Sólo quería dejaros un enlace a la entrevista que Elena Vallés me realizó para el Diario de Mallorca.<br /><br /><a href="http://www.diariodemallorca.es/sociedad-cultura/2011/05/22/escribes-amor-dificil-caer-cursileria/672013.html">http://www.diariodemallorca.es/sociedad-cultura/2011/05/22/escribes-amor-dificil-caer-cursileria/672013.html</a><br /><br />Vuelvo pronto. Que arranque el verano.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-8808665407241108592011-03-28T23:07:00.006+02:002019-08-08T18:00:25.676+02:00Tsé Bii’ Ndzisgaii (Monument Valley)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiprvWFQUd9umCGJwVxVA_7cbD9pXqpMvsKqXH5U1JyOY2SuyHirlspz1hgDpgsd7y2iqXNyDEdSn_sHiap67Mek5PjNaOR81_rrHy91Ny13NW9G2BFZvr5xAmiP3KXtongFWZWwSoaSrnv/s1600/Wild+West+595.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiprvWFQUd9umCGJwVxVA_7cbD9pXqpMvsKqXH5U1JyOY2SuyHirlspz1hgDpgsd7y2iqXNyDEdSn_sHiap67Mek5PjNaOR81_rrHy91Ny13NW9G2BFZvr5xAmiP3KXtongFWZWwSoaSrnv/s320/Wild+West+595.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589241981358548594" /></a><br /><br /><br /><br />La US163 deja Kayenta<span style="font-size:0;"></span><br />y cruza la meseta bajo el sol<br />como un delgado hilo<br />que intentara partir el universo,<br />como una estrecha alfombra<br />que conduce al lugar donde esperan los dioses,<br />como si fuera el único camino<br />que quedara en la Tierra.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-20382886837158567432011-03-17T16:05:00.002+01:002011-03-17T16:43:12.287+01:00<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQgfXbR8RMqy5Kz91kSbksmcS3RxkMDikMicp_buzqpnZYWqRv51tkVPGTMAS-gqgo5yNo0LT7jXhniu_oN13n_Vbe7yv7iQME5pu7Nw965yF_uqFbI_0qlBjdgaCoUEzjShVWym8pdMip/s1600/eva-en-amc3a9rica_joan-payeras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585065500402416642" style="WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQgfXbR8RMqy5Kz91kSbksmcS3RxkMDikMicp_buzqpnZYWqRv51tkVPGTMAS-gqgo5yNo0LT7jXhniu_oN13n_Vbe7yv7iQME5pu7Nw965yF_uqFbI_0qlBjdgaCoUEzjShVWym8pdMip/s320/eva-en-amc3a9rica_joan-payeras.jpg" border="0" /></a></p><br /><div align="justify"><em>Eva en América</em> ya está aquí. El próximos lunes (día mundial de la poesía, nada menos) lo presentamos en Torrelavega. Más adelante, posiblemente durante el mes de abril (ya os avisaré cuando esté cerrado), lo haremos en Palma. Me encantará ver de nuevo a los amigos que hice allí hace casi tres meses y poder agradecer a la gente de Quálea el trabajo y el talento puestos a disposición del libro. Seguramente la semana que viene ya podréis pedirlo en vuestra librería favorita, así que tranquilos, no os agolpéis ya desesperadamente. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Yo siento como si fuera el final de una etapa. De una primera y larga etapa de aprendizaje, de modulación, de autoconocimiento. Y que aquí hay que parar, dar dos pasos atrás, reflexionar, recuperar el silencio. Pero de eso hablaremos otro día.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Ahora quiero celebrar que os entrego el libro. Sólo espero que os guste mi extraña forma de decir <em>te quiero.<br /></div></em>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-41076276468694903582011-03-10T16:39:00.014+01:002011-03-10T18:14:47.997+01:00Limpieza y absorción, Javier Cánaves. (Ed. Delirio)<div align="justify">Con toda seguridad, a estas horas soy uno de los pocos afortunados que ya tienen entre las manos <em>Limpieza y absorción</em>, el nuevo poemario de Javier Cánaves. Si no me equivoco, han pasado seis años desde que apareciera <em>El peso de los puentes, </em>su hasta ahora último libro de poemas en castellano. Javier y yo somos grandes amigos desde hace mucho tiempo, así que tengo dos opciones. Puedo hablar bien del poemario y animaros a comprarlo, sin más, para que no me acuséis de excesiva generosidad y exagerado compadreo. O puedo comentar lo que siento ahora mismo, lo que opino realmente del libro ahora que lo acabo de leer, sin importarme que penséis que mi amistad afecta a mi capacidad crítica. Voy a hacer lo segundo.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Es un libro impresionante. Un libro denso, profundo, inteligente, irónico, lleno de amor y de tristeza, lleno de vida. Creo que es su mejor libro, y creo que es uno de los mejores poemarios publicados durante estos últimos años. Hay pocos que consigan como éste volcar como un torrente lo bueno y lo malo de la condición humana, nuestra capacidad de sonreír, de amar, de tragarnos las lágrimas o de avergonzarnos. Javier alterna poemas cortos que funcionan como un pequeño reloj preciso (pienso en <em>Ciudadano medio</em> o <em>Autorretrato desnudo frente a las montañas</em>) con largos poemas de pincelada gruesa, repletos de calor y alma (geniales <em>Camino del infinito</em>, <em>Tengo una idea para una novela...,</em> <em>Vergogna, vergogna </em>o <em>La salvación</em>).</div><div align="justify">Es el libro de un escritor consolidado y maduro, en estado de gracia, que escribe con total confianza y con una enorme libertad. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">No me importa lo que penséis, pero os aviso: id a buscarlo. No encontraréis muchos como éste. </div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-31795207367241203722011-03-08T09:16:00.004+01:002011-03-10T18:16:00.908+01:00La mujer y el trabajo<div align="justify">Hoy es el día internacional de la mujer trabajadora. Desgraciadamente, este año más que nunca, el carácter debe ser reivindicativo, y no festivo. No apetece celebrar hoy el cada vez mayor y más igualitario acceso de la mujer al trabajo, sino llorar y reflexionar la pérdida del empleo de miles de trabajadoras que <em>ya</em> habían accedido al mundo laboral. Y evidentemente esa es una reivindicación que podemos hacer extensible a miles de hombres, en su mayoría jóvenes, que se encuentran en la misma situación.<br /><br />Ésa es la mayor repercusión del estado al que nos ha llevado la decidida apuesta sin fisuras por el salvaje neocapitalismo global y por un liberalismo que, a pesar de los que nos cuentan, es radicalmente antidemocrático. Pero eso tiene difícil arreglo si los dos partidos que se alternan y reparten el poder miran hacia otro lado cada vez que alguien les recuerda la necesidad de cambiar el modelo de forma real, rápida y decidida. Pero eso no les interesa. Es peligroso.<br /><br />Un beso a todas y feliz día.</div>Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-88662392705993127182011-02-23T19:10:00.002+01:002011-02-23T19:15:51.392+01:00Historias (y 2)Se pasaba horas mirando fijamente su reloj de pulsera. Los segundos que precedían a los segundos, y los que venían después, y luego las agujas más grandes moviéndose con esfuerzo y pronto todo ya había pasado y volvía a ocurrir. Le fascinaba. El presente nunca existe, pensaba. Nunca hubo tres tiempos, lo que ocurre ahora sólo es pasado reciente y esperanza de porvenir. Supo que Borges tenía razón: <em>no podríamos imaginar un presente puro, sería nulo. El presente tiene siempre una partícula de pasado, una partícula de futuro</em>. Corriendo, fue hasta la biblioteca, buscó su ejemplar de El Gran Gatsby y leyó, en voz alta y con solemnidad: <em>Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados hacia el pasado</em>. Después, agotado, cayó de rodillas rezando a Heráclito.<br /><br /> Sentía la fiebre quemándole los párpados. Confundía las noches y los días, no contestaba al teléfono, hacía semanas que había roto de una patada la televisión. Sabía el lugar exacto en que había dejado olvidado cualquiera de los cientos de volúmenes, y qué disco hacía más tiempo que no escuchaba. La comida se terminaba pero daba lo mismo, hacía días que había perdido el hambre. No quedaba alcohol. Sólo algún trago de agua del grifo. Pero nunca se había sentido mejor. Su mente funcionaba imparable, de un lugar a otro, muy cerca de aquello que buscaba sin saber qué era. Había un largo párrafo de Thomas Wolfe en letras enormes ocupando la pared entera del salón. Ese párrafo había sido desde joven su favorito, el lugar al que asirse y desde el cual buscar, el resumen de lo que para él era la existencia. Cuanto más cansado estaba, con más fiereza lo murmuraba, como una oración secreta...<em>erial de perplejidad, en los ardientes laberintos; perdidos, entre brillantes estrellas, en esta tediosísima ceniza, ¡perdidos! Recordando sobrecogidos, buscamos el gran lenguaje olvidado, el perdido sendero que conduce al cielo, una piedra, una hoja, una puerta ignota. ¿Dónde? ¿Cuándo?</em> Y repitiendo su plegaria, caía en un sueño liviano apretando con fuerza el reloj de pulsera.<br /><br /> Quizás el Capitán Ahab nunca llegó a vislumbrar aquella ballena blanca. La literatura no es más que una forma de evitar que las historias no hayan ocurrido nunca. O una forma de olvidar que ocurren en vano.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-16493790711744145772011-02-18T19:08:00.001+01:002011-02-18T19:19:56.318+01:00Historias (1)Quizás Oliveira jamás encontró a la Maga. Quizás acudió, cada día, a su cita con aquella aparición que algún día le había sobresaltado, y repetió el paseo hasta el Pont des Arts con la candidez de quien es capaz aún de creer en el destino. Esa era una posibilidad que le erizó los pelos. Qué habría sido entonces de todos nosotros. Luego pensó en Rocamadour, y empezó a sentirse culpable y mareado. La literatura no vale una vida, pensó sin conseguir engañarse. Toda la obra de Cortázar merece el fuego si podemos evitar el llanto de un niño. Entonces tuvo que correr para aguantar el vómito hasta el baño.<br /><br /> Le despertó el timbre de la puerta. Oyó una voz femenina llamándole por su nombre, pero le costó unos minutos acordarse de ella. Cerró los ojos y se hizo una composición de lugar: las botellas sobre la cama, los libros en el sofá, algunos abiertos boca abajo en el suelo, la ropa en cualquier lado, los discos amontonados, la barba, la camiseta empapada en sudor, la radio sonando. Pensó en Bukowsky y después en Micky Rourke y luego en un poema que había escrito hacía años sobre Kurt Cobain. Y abrió la puerta cuando ya no había nadie al otro lado. <br /><br /> Estaba muy cerca. No sabía a ciencia cierta de qué estaba hablando, puede que fuera un relato fundamental, un verso definitivo. Pero algo le decía que quizás no tenía nada que ver con la literatura, sino que quizás era la solución a una eterna pregunta metafísica, una respuesta que iba a cambiar el modo de verlo todo. Al menos para él. Qué podía importarles a los místicos que la gente les creyera. Ellos sabían una verdad, eso era todo. Y después de tanto tiempo él se sentía uno de ellos, porque cerraba los ojos y sentía que algo se acercaba, después de horas releyendo a Borges o a Platón se lanzaba de cara sobre el suelo y todos los días y las horas de encierro e incluso las anteriores, todos los instantes de su vida parecían reunirse en él, en ese momento, y en el llanto que le inundaba la garganta y en la risa callada entre los dientes y en aquél saberse tan cerca de algo enorme como un secreto inimaginable a punto de revelarse, sencillamente.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-23971711081179215212010-12-16T00:27:00.002+01:002010-12-16T00:44:05.589+01:00Buenas noticiasPues sí, como casi todos los que asomáis por aquí ya sabéis, desde Torrelavega me ha llegado un gran regalo de cumpleaños. Mi poemario <em>Eva en América</em> ha ganado el premio José Luis Hidalgo, lo que significa que tenemos libro nuevo para el 2011. Desde aquí, aunque posiblemente no lleguen a leerlo, agradecer al jurado los buenos ojos con que han leído los poemas. En estos casos a uno le encantaría saber qué es lo que les ha gustado, cómo ven el libro. Siempre es un misterio brutalmente halagador que tres poetas que no te conocen de nada elijan tu poemario, lo señalen entre el resto. Muchas gracias.<br /><em>Eva en América</em> es un libro breve, muy breve. Tan breve que espero que no defraude las expectativas de nadie por esa razón. Pero intenta ser un libro intenso. Yo lo veo ahora como un largo y solo poema. Una road movie con aires de western. Y mi primer libro de amor.<br />Y basta de autobombo. Ya es mi cumpleaños. 37 años que celebraré en dos semanas viajando a Cantabria para agradecer un gran regalo. Y que siga la rueda.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-81612529150716678742010-11-25T16:10:00.005+01:002010-11-25T17:08:57.830+01:00La prensa del juevesAna María Matute gana el Cervantes y yo me alegro, seguramente también porque recuerdo el verano en que leí su <em>Pequeño teatro</em>, cuando las tardes se detenían y parecía que la vida era algo que no iba a pasar nunca. Así que esbozo una sonrisa, giro la página del periódico y veo que Carlos Ruíz Zafón también se alegra. Hasta ahí, sólo una mueca. Enseguida, el que se alegra también es Juan Manuel de Prada. Tengo dos libros del señor De Prada en la estantería: el primero me gustó y no pasé de las veinte páginas del segundo. Ahora sale mucho en televisión. Llevo unos días con ganas de conseguir su dirección y enviarle los dos libros, con una nota diciendo que en su día me los compré, pero que no me apetece nada tenerlos ahora en casa. <em>Puede que me esté convirtiendo yo también en un dictador</em>, pienso luego. Luego aparece Soledad Puértolas, y escapo rápidamente a la sección de deportes, donde aterrizo frente a Jose Mourinho. Cierro el diario de golpe.<br /><br />La vista cae entonces en el libro que tengo sobre la mesa. Houellebecq, otro gran premio reciente del país vecino. Recuerdo páginas y páginas sobre <em>l'enfant terrible</em>, el agitador de conciencias, la última revolución francesa de lo políticamente incorrecto. Y abro <em>Las partículas</em> <em>elementales</em>, buscando algo en la lectura de estos días que me haya incomodado, algo, al menos, que tildar de novedoso o inteligente.<br /><br />Ana María Matute ha ganado el Cervantes y yo, como Zafón o De Prada, me alegro, aunque su <em>Pequeño teatro</em> esté tan lejos, tan cerca...Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2639239790015226227.post-4860493347431018022010-11-18T16:22:00.003+01:002010-11-18T17:01:53.422+01:00Berlanga.Sólo hay dos formas de hacer las cosas: con talento o sin él.<br />Pensemos en el cine español de principios de los cincuenta, de los sesenta o incluso de los setenta. Entre los frailes con escobas, los niños y niñas rompiendo los tímpanos del respetable y el humor (¿?) del destape, pasamos de la dura posguerra a la alegre transición.<br />Y en mitad de la nada, el milagro de Berlanga. Ironía, desfachatez, inteligencia. Sus diálogos corales, que no permiten un descanso al espectador sin que se pierda algo genial, sólo son comparables a los hermanos Marx, al mejor Jean Renoir (tengo que volver a ver <em>La regla del juego</em>) o al Billy Wilder de <em>Un, dos, tres</em>. Si pestañeas, tú te lo pierdes.<br />¿Que exagero un poco? Puede ser. Pero es lo que se merece la gente que hace las cosas con talento.Joan Payerashttp://www.blogger.com/profile/10310275575577879732noreply@blogger.com4